Que casi ninguno de sus colegas haya tenido la decencia de felicitarla cuando salió entre los finalistas del Booker “porque no les cabe en la cabeza que una como yo, tan gata, tan pedera, esté triunfando”, era esperable. Morra de barrio, Dahlia de la Cerda les arde porque no solo escribe desde los márgenes, regresa a esos márgenes: da talleres en cárceles, acompaña a abortar y ha visto de cerca torcer para bien los destinos de chicas y chicos a los que les esperaba la criminalidad o la muerte. De su relación con esas vidas —chicos desaparecidos, sicariato, mujeres ardidas, asesinas y aborteras— se alimenta su nueva novela, Medea me cantó un corrido (Sexto piso), su antirreescritura de los griegos para pedir cuentas al sistema y reparación a una mujer que mató a sus hijos por celos, para castigar al padre e hizo desaparecer sus cuerpos, “algo brutal, imperdonable en México”.
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